Мысли впивающиеся в само существо до тех пор, пока не будут написаны на чем-то реальном. Они живут отдельной жизнью и не дают тебе уснуть, как духи одинокого мира ищущие вечного покоя. Им нужно пристанище, место захоронения, в мире безрассудства им не место.
Жизнь, прожитая на клочках бумаги. Бумага теплая, живая - как плоть сама выбирающая жить ей дальше своей судьбой или умереть в агонии огня. Она благородна.
Дневники? Интернет. Электронные захламления множества талантов и бездарностей. Скрежет клавиш и лязг металла. Не знаю как у других, у меня воспоминания о таких творчествах невольно вызывают скрежет зубов привкус меди во рту. Вполне реальный. Мистический дом с приведениями, больше похожий на склеп.
Дело вкуса и цвета. Впрочем. Я не буду перечитывать написанное мою. Может случайно. И снова забуду. Этот мир в тот момент умрет окончательно. Для меня.
Когда-то я намеренно убивала себя, таким образом, не понимая, что происходит, просто не могла по-другому. Теперь мне хочется жить.